Elefantes

Ni ella ni nadie, ni siquiera yo, que soy la trompa de esta memoria, podré acordarme de los versos no escritos, de los verdaderos. Y no hace falta, lo sé, es totalmente inútil pensar en eso. 
La novela nunca será igual y este disco suena distinto. 
¿Pero distinto a qué? 
Otra vez es tarde, y siempre me pasa lo mismo con el tiempo, me usa los zapatos y los deja en cualquier parte.